Ser se dice multiplemente

Me gustaría ser más analítica.

Poder retener las estrellas fugaces que pasan por mi cabeza.

Analizarlas y relacionarlas.

Ponerles etiquetas.Y usarlas posteriormente, como quien acumula tarros de especias.

Objetivo del mes: ser como Aristóteles.

Mercury and Bomi

Mercury el marxista dejó entrever sus prominentes dientes bajo su espesísimo mostacho:

- Siento mucho tener que deciros esto a estas horas de la mañana. Y mientras pronunciaba estas palabras no pudo evitar soltar una pequeña carcajada. Inmediatamente después su rostro hiperexpresivo comenzó a tomar un tinte colorado. Y añadió: ¿ Alguien tiene una pregunta, una intervención, algo que decir?

Uno de entre los seis o siete alumnos que allí se encontraban, un tal Bomi Rock, rompió el silencio creado por la pregunta del profesor.

- (Titubeando levemente) Si, umm... me preguntaba... entonces dice usted que en el siglo XIX las niñas podían prostituirse a partir de los doce años legalmente. Esta edad tan temprana... ¿cuál era la razón? ¿necesidad de las familias o fetichismo burgués?

Algunas risotadas estúpidas corretearon por la sala.

En ese momento el reloj de pulsera de Bomi le hizo un gesto insinuante a éste y le susurró:

- "eh bomi! ya son las diez y media, vamos a fumarnos un cigarro". Con las mismas Bomi recojió sus cosas y salió de la clase sin esperar a la respuesta de Mercury.

- No es un tema este para tomar a risa. ( Contestó el profesor que ni siquiera se había percatado de la marcha de Bomi). Yo he investigado a fondo el tema de la prostitución en el siglo XIX. Si leeis mi libro "Mi bisabuela: puta cartagenera", os encontrareis con datos tan reveladores como el hecho de que en 1850 en cartagena había más burdeles que colegios y hospitales juntos.

INTRODUCCIÓN

El comienzo del cuento se situa en una azotea.

Esta azotea, perteneciente a unos especuladores gitanos, es ahora frecuentada por Jaqueline.

Jaqueline ponía todo su ingenio en huir de sus responsabilidades.

De este modo pasaba muchas horas en la azotea sin hacer nada, aburriendose, mascando tiempo.

Jaqueline piensa mucho en el tiempo.

El comienzo del cuento se sitúa en una azotea a las cuatro de la tarde.

A las cuatro de la tarde es la hora en la que Jaqueline da por zanjadas las mañanas de cada día y deja paso a sus tardes.

Sus tardes se dividen en el tiempo que emplea para hacer lo que le gusta y el tiempo que emplea para hacer lo que debe. Aproximadamente un 97% y un 3% respectivamente.

El comienzo del cuento se sitúa en una azotea a las cuatro de la tarde con Jaqueline haciéndose fotos y unos enormes y monstruosos pájaros empujandose por salir de fondo. Es bien conocido el afán de los pájaros por salir de fondo en las fotografías de los turistas (...)

Me muero de calorrrrrrrrrrrrrrrrrrrr

Lo siento chicas pero no quiero seguir ocultándolo, he conocido a alguien. Como ya os dije su nombre es MariFlor. Somos muy felices juntas, nos pasamos el dia hablando, fumando, criticando al resto del mundo... Sin embargo en nuestra perfecta relación ha surgido una brecha y es mi viaje a Madrid. Ella dice que el hecho de que me vaya es una clara muestra de que, para mí, su amistad no es suficiente... Yo tengo muchas dudas, claro que quiero ir a veros, pero cuando vuelva solo la tendré a ella, y no quiero perderla. En fin, necesito algun consejo... ¿La engaño?¿la llevo conmigo?¿me quedo con ella?

♫Facto Delafe y las flores azules – Enero en la playa♫

"Te explico que un niño cruzó el universo montado en un burro con alas de plata

buscando una estrella llamada Renata que bailaba salsa con un asteroide llamado

Julián Rodríguez de Malta. Malvado, engreído, traidor y forajido. Conocido

bandido en la vía láctea por vender estrellas independientes a multinacionales

semiespaciales."

(Facto de la fe y las Flores azules, el grupo preferido de MariFlor...)

...Y Jonhy cogió su cubeta.

ESTA NOCHE UN POST DE CUENTOS CORTOS:

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí. (Augusto Monterroso)
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Encima de un enorme iceberg a la deriva por el Atlántico Norte, un señor de Cuenca, funcionario de correos, y un pingüino discutían por el precio de un sello. El debate era agrio, visceral, a cara de perro, y quizás hubiera durado días, meses, años.
Pero el iceberg no. (Eloy Mon)
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-El hombre -enseñó el Maestro- es un ser débil. -Ser débil -propagó el apóstol- es ser un cómplice. -Ser cómplice -sentenció el Gran Inquisidor-es ser un criminal. (Marco Denevi)
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...Y en el año 2.036 el hombre descubrió la piedra pulimentada.
(Jaume Perich)
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Despertó cansado, como todos los días. Se sentía como si un tren le hubiese pasado por encima.Abrió un ojo y no vio nada. Abrió el otro y vio las vías. (Norberto Costa)
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-Quédate -le dije. Y la toqué.(Omar Lara)
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Mamá, dijo el niño, ¿qué es un golpe? Algo que duele muchísimo y deja amoratado el lugar donde te dio. El niño fue hasta la puerta de casa. Todo el país que le cupo en la mirada tenía un tinte violáceo. (Pía Barros)
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Ahora pasa que las tortugas son grandes admiradoras de la velocidad, como es natural. Las esperanzas lo saben, y no se preocupan. Los famas lo saben, y se burlan. Los cronopios lo saben, y cada vez que se encuentran una tortuga, sacan la caja de tizas de colores y sobre la redonda pizarra de la tortuga dibujan una golondrina. (Julio cortazar)
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Agarrar el plástico entero y arrancarlo de raíz.

Me encanta la loca de las bufandas, su cinta de pelo verde, sus guantes amarillos, sus tacones de aguja con lacitos, sus pendientes, su bufanda, sus extraños movimientos de manos, sus sueños... pero sobre todo, sobre todo, sobre todo, me encanta la pequeña cabecita que la inventó, que le dió vida y le dió belleza. Una cabecita que "origina" seres de cuento, seres de colores y olores, a los que incluso llega a querer y odiar. Su cabecita prometeica...

PARA JANE

225 días bajo la hierba y ya me conoces mejor que yo mismo.
Ellos se han llevado tu sangre, eres un palo seco en una canasta.
Es así como funciona?
En este cuarto las horas de amor aún hacen sombras.
Cuando te fuiste te llevaste casi todo.
Me arrodillo en las noches ante tigres que no me dejarán ser.
Lo que fuiste no volverá a suceder.
Los tigres me han encontrado y no me importa

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(BUKOWSKI, Abraza la oscuridad)

¿¿TEJADOS??

(Qué buenas son las series malas cuando vas fumado...)


- Mi padre era el dueño de una gran empresa de tejados...


- ¿Tejados? (Se queda pensativa, sí, definitivamente ha resuelto el caso)


- Hemos analizando las muestras del cabello de la víctima. El alto nivel de estroncio que muestran los resultados indica que la víctima pasó los últimos diez años en el sudeste de Florida... Dinos Jane, ¿Donde abrió tu padre su última fabrica de "tejados"?

Record Mundial Espiritual

(...) Estas viejas formas de vida que arden lentamente, como brasas no extinguidas, bajo la superficie de la civilización moderna, procuran aún en muchos casos el calor que late en todo embeleso, en todo amor a una cosa que es tal por la cosa misma y no por cualquier otra. El placer de cultivar un jardín se remonta a épocas antiguas, a aquellos tiempos en los que los jardines pertenecían a los dioses y eran cultivados para ellos. La capacidad de sentir lo bello tanto en la naturaleza como en el arte viene anudada por mil tenues hilos a estas representaciones supersticiosas. Cuando el hombre moderno corta los hilos que le une a ellas, bien burlándose, bien haciendo alarde de las mismas, es posible que el placer todavía dure algún tiempo, pero su vida interior puede darse por extinguida. No podemos atribuir a un instinto estético autónomo la alegría que nos procura una flor o la atmósfera de una habitación. La receptividad estética del hombre viene vinculada, en su prehistoria, a diversas formas de idolatría; su creencia en la excelencia o en la santidad de una cosa precede a la alegría por su belleza...

(Horkheimer, Crítica de la razón instrumental)

Póngame un cuarto de kilo de magra de cerdo y una nueve milímetros

No entiendo porqué la gente se echa las manos a la cabeza, como si no encontraran explicación alguna cuando pasan cosas tipo Columbine o la última de Cho Seung-Hui. Cómo ha dicho Bush, con estas grandes palabras signo de una inteligencia suprema: "es imposible encontrarle sentido a una tragedia como esta, estaban en el sitio adecuado en el momento equivocado". Y si no culpan a la casualidad, seguramente acabarán culpando al cine coreano o a los videojuegos. Cosa que, por cierto, me haría mucha gracia, pues, en estos momentos una pagina del ejercito de EE.UU trata de captar jovenes jugadores de juegos de guerra y muerte para sus filas de futuros soldados defensores del mundo (un mundo que no desea ser defendido por ellos, sino de ellos). Guerra Americana se llama el jueguito y enseña a matar y morir como si nada, esta dedicada a los "heroes" de 17 a 24 años.

Gracias a Dios que el omnipotente Bush está rezando por las víctimas y sus familias y que la sociedad de armas ya se ha dado cuenta del problema y van a intentar solucinarlo: manifestarse para que deje de restringirse la portabilidad de armas en las universidades. "Queremos gente que pueda defenderse. Siempre", dijo a la AFP Philip van Cleave, presidente de la Liga de Defensa de los Ciudadanos de Virginia.

Ahora si que estamos salvados.

OJO MORADO

Mañana-perfecta: te despiertas a las doce, está nublado y chispea, no hace mucho frío pero lo suficiente como para que taparte con el edredón te cause un inmenso placer. Alguien a tu lado se despierta con ganas de tí...y mientras afuera llueve todo el tiempo y ves una gotita aparecer en el marco de la ventana; va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae...

"Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes mientras le crece la barriga, ya es una gotaza que cuelga majestuosa y de pronto zup ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol. Pero las hay que se suicidan y se entregan en seguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran, me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós."

Julio Cortazar

Dream is destiny

"La iguana morderá a aquellos que no sueñan"

Tengo un arte poético involuntario...

Son las 11:47 de la mañana y aún no he echo nada de provecho. No he ido a clase. No he echo la cama. No he desayunado. No he abierto las ventanas. No he tenido contacto con otro ser humano. Y lo único que me apetece es estar a solas con Camus.

"Es verdad, usted no conoce esa mazmorra que en la Edad Media se llamaba el malconfort. En general se le dejaba a uno olvidado allí de por vida. Aquella celda se distinguía de las demás por sus ingeniosas dimensiones. No era lo suficientemente alta para permanecer de pie, pero tampoco lo suficientemente larga para permanecer acostado. Había que aceptar el estilo del tullido, vivir en diagonal; el sueño era una caída, la vigilia un acuclillamiento. Pesando mis palabras, querido amigo, le diré que había algo genial en aquél hallazgo tan sencillo. Mediante la inmutable condición que anquilosaba su cuerpo, el condenado aprendía todos los días que era culpable y que la inocencia consiste en estirarse alegremente. ¿Puede usted imaginar en una celda parecida a un hombre aficionado a las cumbres y a las cubiertas superiores? ¿Qué? ¿Se podía vivir en esas celdas y ser inocente? ¡Muy poco probable, muy poco probable! De otro modo mi razonamiento se rompería la crisma. Me niego a considerar un solo instante la hipótesis de que la inocencia pueda verse obligada a vivir como un jorobado. Además, nosotros no podemos afirmar la inocencia de nadie, y sin embargo podemos afirmar con certeza la culpabilidad de todos. Todo hombre es testigo del crimen de todos los demás, ésa es mi fe y mi esperanza."

Albert Camus

La Caída.

Tecnología y fresas: mezcla corrosiva

Anoche me volví loca.

Bicho y palo y yo pasamos todo el día absortos en nuestros respectivos portátiles; él jugando a no sé qué juego de estrategia; yo retocando fotos, cotilleando blogs y hablando por el msn (y por supuesto comprobando cada 5 minutos cuantas rayitas le quedaban al último capítulo de lost para bajarse...). Cada dos horas nos mirábamos y pensábamos ¿Qué triste no?. Entonces alguno de los dos decía: "Oye, ¿Hacemos algo?". La primera propuesta fue la filmoteca... Sin embargo no se les había ocurrido otra cosa que proyectar una fabulosa película española de los sesenta con Gracita Morales y compañía. Dos horas más tarde... "¿Oye, cenamos?". Dos horas más, más tarde... "¿Oye, cenamos?".

Finalmente, con los ojos ensangrentados, decido desengancharme del ordenador e ir a preparar la cena. Salmón ahumado relleno con philadelphia y lechuga... Después de cenar empieza la tensión, los dos hacemos como que no queremos volver a nuestros puestos frente a la pantalla, pero poco a poco cada uno va tirando hacia su terreno...

-¿Mira, voy a enseñarte una cosa que he encontrado en un blog japonés?

-Espera 5 minutos, que voy a terminar de pasar unos discos que he dejado a medias

Dos horas más tarde me di cuenta de que eran las dos de la mañana y había pasado el día con un artilugio electrónico, teniendo al lado a alguien de carne y hueso con el que apenas había intercambiado cuatro frases. ¿Qué triste no?

Bicho palo decidió irse a leer a la cama, supongo que para no dormirse con la mala sensación de no haber hecho nada de provecho en todo el día. Yo le seguí con el portatil a cuestas, pero una vez en la cama a bicho palo le entró el sueño enseguida y yo con los ojos más abiertos que yo que sé empecé a agobiarme.

Como siempre, en esas situaciones, espero un rato a ver si se me pasa, pero la única manera de que eso ocurra es hablando un ratito con alguien. Bicho palo debería saberlo mejor que nadie... Puesto que no recibo señales de vida, proclamo mi intención de salir al salón. No hay respuesta.

Salgo al salón y, muerta de frío, me siento en el sillón a esperar que el corazón me deje de latir a 1000 por hora.

Puede que sea egoista esperar que alguien venga a hablar conmmigo a las dos de la mañana con lo bien que se está calentito en la cama, pero yo soy así, que le vamos a hacer. Viendo que pasaba el tiempo y yo cada vez tenía más frío y estaba más nerviosa, decido ponerme a hacer algo que no me permita pensar... ¡Malabares!. Sí señor, a las 3 de la mañana me puse a hacer malabares en el salón. Con rotuladores, con pelotas, con botellas de agua, etc. Conforme pasaban los minutos me iba volviendo más loca, ahora ya no solo tenía frío y estaba nerviosa, sino que además estaba cabreada porque bicho palo no fuera capaz de salir a preocuparse por el extraño comportamiento de su novia. Así que deje los malabares e idee un juego más ruidoso. Ahora me encontraba, a las cuatro de la mañana, haciendo diana con los rotuladores de colores en un punto concreto de la pared... Seguía sin conseguir que mi locura atrajese la curiosidad de nadie... Me puse a cantar, pero no de una forma normal, sino con una botella en la boca.

Exhausta, me quedé medio dormida sobre la alfombra cuando de repente oigo que se abre la puerta de la habitación. ¡Por fín! pensé, pero me equivocaba. Bicho palo solo había salido a beber agua y con las mismas se volvió a meter en la cama. Me sentí hasta humillada, pensé que todas las locuras que había hecho a lo largo de la noche iban a acabar en risa, pero al ver su actitud me cabree tanto conmigo misma que me levanté del suelo, me metí en la cama y me dormí maldiciéndole.

Hoy bicho palo se ha ido a su pueblo.

P.D. Chicas, si leeis esto, sedme sinceras, ¿Estoy como una cabra, verdad?. ¡Os necesito!

LOS INSECTOS, LAS ESTRELLAS Y LOS ÁTOMOS.

"Vea usted, señor Brul, mi punto de vista es muy simple: en tanto que exista un lugar donde haya aire, sol y hierba, debe uno lamentarse de no estar allí."

Boris Vian

La Hierba roja

TODO ES UNA VERSIÓN DE OTRA COSA

A bichito palo le faltaba solamente una cosa... su infancia.

"Una infancia melancólica de sí misma, por fugaz y prematuramente usurpada,

es suficiente para teñir de hastío toda una vida".

NEW PAIR OF BOOTS, NEW POWER.

Al volver de la universidad, con el hombre sin atributos, y escuchándole decir simpleces acerca del determinismo y de la libertad, he empezado a recordar nuestra visita a Madrid. Bueno, en realidad la visita era estrictamente al nuevo piso de Shannon y Putri. Cuando decidimos ir a verlas yo aún no las echaba demenos, pero por aquel entonces no me había dado cuenta. Quizá no fue el mejor momento, quizá no podíamos haber elegido un momento peor para ir allí. Ellas no estaban hechas del todo a capitalcity, ni a vivir juntas. Yo estaba triste y enfadada con mi cuerpo. Bicho palo aún arrastraba síntomas del recien pasado síndrome de contingencia. Los ingredientes suficientes para hacer del viaje un auténtico kaos. Y en parte así fue. Pero a pesar de todo fue un "buen viaje", pues obtuve ciertos placeres que no habría disfrutado ni de coña, quedándome en la cueva. Uno de ellos, sin duda, el de sostener con mis botas mágicas un enorme árbol de más de 100 años, mientras mantenía una tranquila conversación sobre El Greco con mi bicho palo y un chino mandarín que rondaba por allí con un instrumento musical medio invisible. Otro placer fueron los mojitos del "oeste celeste" mientras jugábamos al parchís con Shannon y sinh.

Así que con esos recuerdos me quedo, que hoy tengo un día positivo!

'me-l&n-"kä-lE

A Pesar de la ansiedad que me produce ya esta ciudad, la voy a echar demenos. Hay que marcharse para echar demenos las cosas antes de odiarlas. Para mi este sitio es uno de esos en los que has vivido tan intensamente que cuando te vas lo mejor es no volver nunca más. Es difícil, pues siempre hay excusas, pero yo quiero recordar la






como en la foto, de ese color inquietante. Creo que esta terraza es el mejor sitio del mundo para fumarse un porro y escuchar a Portishead. Aunque yo hoy me haya tomado un zumo de naranja y escuchado a The kings of convenience, mientras mi bicho palo y yo haciamos fotos (conscientes de que ya no nos queda mucho tiempo aquí). Solo espero que en Portugal encuentre un sitio al que, cómo este, echar demenos cuando me vaya.

Oye Shannon, por si encuentras mi blog (nuestro Dios,el señor espaguetti volador no lo quiera) y para que no digas que ni te nombro, te voy a transcribir una poesía de Pessoa que me recuerda a ti y que te escribí en aquella carta que prometí darte en Praga. Aunque no puede decirse que quisiera volver atrás, a veces necesitaría "despertar frente a esa luz anterior a los instantes"... Necesitaría una dosis de aquel continuo embriagamiento en el que vivíamos...Volver a sentirme inmortal... Cómo joden los malditos años.

¡Pobre vieja música!

No sé porqué agrado

se llena de lágrimas

mi mirar parado.

Recuerdo otro oírte.

No se si te oí

en la infancia que me recuerda én ti.

¡Con qué ansia tan rabia

quiero aquel otrora!

¿Fui feliz? No sé:

lo fui otrora ahora.

Me duele la imaginación

El curso que viene estaré de Erasmus en Lisboa. Se rumorea que han ascendido la beca a 6.000 euros, más la beca que da el Estado por buenas notas... Es posible que me vaya con 9000 euros en el bolsillo.

Contada la noticia que me ha alegrado el día... No puedo. Después de pasar 2 horas escuchando el mismo royo de siempre de misscat no puedo, simplemente no puedo pensar. Yo me pregunto: Cuando alguien que es amigo del amigo de un amigo viene a tu casa y te cuenta la vida y penurias del gato de sus padres ¿En qué coño piensa? ¿De verdad creen que me importa? Mi teoría es que son torturadores psicológicos contratados por el Estado para anularte animicamente. Yo ahora mismo siento que mi mente es... como un... ufff! Le han dado una paliza a mis neurónas con tanto gato y tanto fotolog. Desde aquí quisiera mandar un mensaje a toda esa gente, amigos de amigos de amigos, que no tienen a quién contarles sus pobres y aburridas historias (o historia, pues en el peor de los casos siempre es una y la misma): ¡Haceros un puto blog y dejar de joder con vuestros putos gatos apadrinados!